"Esta historia no puede empezar bien, aunque lo intente, cosa que no pienso hacer de todas formas. Hija de un pompón de algodón embebido en alcohol disfrazado de Vodka, y una ninfómana ávida de poder y gloria, me crié en un rincón oscuro de la casa familiar, olvidada de todos. La desilusión fue la leche amarga que me alimentó, porque debo admitir que ilusiones siempre tuve, aunque murieran sucesivamente, a medida que, nuevas, iban naciendo. Una a una fueron volteadas por la mano certera de mi madre, experta tiradora, intolerante a cualquier signo de esperanza por considerarla un rasgo idiota.
" Para cuando tuve mi primer sangrado, era la escuálida sobreviviente de un campo de horror, lleno de fantasmas de abortos y retrasados.
A pesar de todo, tuve un minuto de gloria, y sobre esto es que voy a hablar.
Una mañana gris y húmeda..."
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